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罗什富科懊恼地拍着额头：
“上帝，你们怎么不早点儿告诉我？我向‘排队党’买了三个最贵的位置…”
“没关系，”波特耶尔指了指广场方向，“今天来了这么多人，应该很容易就能转卖掉。”
俄国，圣彼得堡北郊的一座小酒馆，皮肤干裂的查多夫紧了紧衣领，看向门口穿着破皮衣的年轻人：
“弗洛诺夫，他们还没到吗？”
屋外的寒风发出尖厉的呜咽声，那年轻人用力关紧了门，转头道：
“啊？您说什么？”
“那些贵族老爷们，”查多夫喝了口酒，皱眉道，“他们不会因害怕而不来了吧？”
伴随一阵“嘎吱嘎吱”的踩雪声，酒馆的门被推开，一名穿着旧军装的高大年轻人伴着刺骨的寒风，走了进来。
弗洛诺夫正要关门，却发现他身后还跟着两个人。
“他们是干什么的？”他立刻警惕地摸向了门后的斧子。
“别紧张，这是我的朋友，绝对可靠。”
查多夫犹豫了一下，还是示意道：“都进来吧。不过这和我们说好的可不一样，中尉先生。”
“我已经不是中尉了。”高大青年随便找了个椅子坐下，环视屋里的另几个人。
查多夫指向距离最近的褐发男子：
“德米特里·罗戈夫，在瑞士的防线上坚持了两天一夜，不过普鲁士人并没有如约来接应他们。”
他的手指移动：“基里尔·提霍诺夫，他在卡尔斯鲁厄被骑兵冲散了。
“那边的是彼得·利特金，也是巴登战场被…”
高大青年接道：“都是从法国回来的？”
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