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闪光炸开的瞬间，我的手臂被一股力道猛地撞向墙角。相机脱手，砸在地面发出闷响，镜头朝上，取景框正对着天花板那颗“勺口”星。我没有低头去捡。七个我站在原地，手还维持着抓取的姿势，指尖悬停在空气里，像被冻结的动作残影。
她们没再前进。
我向后退，脚跟踩到厨房门槛。瓷砖边缘有道细裂，延伸进灶台下方。我扶住门框，指腹蹭过墙面——烫的。不是心理作用，是真实的高温，像老式电炉通电后的余温。我下意识缩手，掌心留下一道焦黑指印，边缘微微卷曲，如同烧过的纸。
焦痕在蔓延。
它顺着瓷砖接缝爬行，勾勒出一道矩形轮廓，上下左右比例熟悉得令人窒息。我认得这个尺寸。疗养所焚化炉的检修门，高一米二，宽七十厘米。小时候，我曾被带去看过一次“医疗废弃物处理”，母亲牵着我的手，说火能净化一切不洁。
现在，那扇门在墙上成形了。
火光从缝隙里透出来，橙红跃动，映得整个厨房像泡在血水里。灶台还在，但边缘开始扭曲，金属面板软化、下垂，像蜡一样融化成炉膛口。抽油烟机变成通风管，连接着墙体深处，传来低沉的鼓风声。我听见木柴燃烧的噼啪，闻到皮肉焦糊的气味——不是幻觉，是记忆被具象化了。
炉门开了。
里面蜷着一个孩子。
七岁，穿白棉裙，头发烧焦了一半，双手抱膝缩在炉底。她抬头看我，眼睛黑得发亮，嘴唇干裂，张了张，没发出声音。但我知道她在喊什么。
妈妈。
这不是林念的死亡记录。这是她的求生过程。她没死在注射台上，没死在手术室，她是在意识清醒的状态下，被推进焚化炉的。活活烧死的。
我后退一步，脊背撞上冰箱。冷凝管震动，嗡鸣声与鼓风声重叠，形成一种诡异的和弦。我的呼吸开始不受控，胸口像压了块烧红的铁板，每一次吸气都带着灼痛。视线模糊了一瞬，再清晰时，炉中的孩子正伸手抓向炉口，指尖触到金属边缘，立刻冒起白烟。
她想爬出来。
可炉门缓缓合拢，卡住她的脚踝。她猛地抽搐，小腿卡在缝隙里，骨头断裂的声音清脆得像折断火柴。她仰头尖叫，声音终于穿透幻象，刺进我的耳膜——是我的声音，七岁时的声线，带着哭腔，带着求救的颤抖。
“放我出去……妈妈……求你……”
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