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我抬起脚,踩碎了那两声脚步。
陶片在鞋底裂开,发出干涩的脆响。没有回音,没有震动,也没有后续的声响。我低头看掌心,血还在流,顺着指缝往下滴。刚才抛出的银环落在几步外,闪着冷光,像一枚被遗弃的证物。
我弯腰捡起它,金属边缘割进指尖。痛感清晰,不是幻觉。
我把银环重新戴回左耳,最外侧那一圈扣进耳垂的旧伤里。血又渗出来,顺着颈线滑进风衣领口。这一次,我没有擦。
地面上的黑潮正缓缓回聚,从墙角、裂缝、陶罐残片中渗出,像退潮后的海藻重新爬回岸上。它们彼此连接,形成一片湿滑的暗色网络,堵住了通往深处的路。
我举起相机,金属边角抵住掌心旧伤,用力一划。
血落下的瞬间,地面发出轻微的嘶鸣。黑潮像被烫到般向两侧退开,裂出一条干燥的路径,直通地窖尽头。路径不宽,刚好容一人通过,边缘还在蠕动,试图闭合。
我明白了。
血不是驱逐它们的东西,是通行的代价。
我迈步踏上那条路,左手贴紧胸口,隔着风衣按住那三张未显影的胶片。每走一步,掌心就再划一道。血滴节奏成了我的节拍器,痛感是唯一的导航。视野开始模糊,有重影在眼前晃动——白色的灯,金属的冷光,一只手按住我的额头,说:“别怕,这是最后一次。”
我摇头,把那画面甩出去。
不是记忆,是干扰。
我继续走,血滴得更快。路径在我脚下延伸,又在我身后迅速合拢。黑潮悬在两侧,像两道液态的墙,静静看着我穿过。
尽头是一堵石墙,表面布满裂纹。我伸手触碰,指尖传来微弱的震颤。就在我准备后退的刹那,墙面突然向内塌陷,无声滑开。
八张手术台并列排开,嵌入岩壁,像八具等待填充的棺材。
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