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我抬起脚，踩碎了那两声脚步。
陶片在鞋底裂开，发出干涩的脆响。没有回音，没有震动，也没有后续的声响。我低头看掌心，血还在流，顺着指缝往下滴。刚才抛出的银环落在几步外，闪着冷光，像一枚被遗弃的证物。
我弯腰捡起它，金属边缘割进指尖。痛感清晰，不是幻觉。
我把银环重新戴回左耳，最外侧那一圈扣进耳垂的旧伤里。血又渗出来，顺着颈线滑进风衣领口。这一次，我没有擦。
地面上的黑潮正缓缓回聚，从墙角、裂缝、陶罐残片中渗出，像退潮后的海藻重新爬回岸上。它们彼此连接，形成一片湿滑的暗色网络，堵住了通往深处的路。
我举起相机，金属边角抵住掌心旧伤，用力一划。
血落下的瞬间，地面发出轻微的嘶鸣。黑潮像被烫到般向两侧退开，裂出一条干燥的路径，直通地窖尽头。路径不宽，刚好容一人通过，边缘还在蠕动，试图闭合。
我明白了。
血不是驱逐它们的东西，是通行的代价。
我迈步踏上那条路，左手贴紧胸口，隔着风衣按住那三张未显影的胶片。每走一步，掌心就再划一道。血滴节奏成了我的节拍器，痛感是唯一的导航。视野开始模糊，有重影在眼前晃动——白色的灯，金属的冷光，一只手按住我的额头，说：“别怕，这是最后一次。”
我摇头，把那画面甩出去。
不是记忆，是干扰。
我继续走，血滴得更快。路径在我脚下延伸，又在我身后迅速合拢。黑潮悬在两侧，像两道液态的墙，静静看着我穿过。
尽头是一堵石墙，表面布满裂纹。我伸手触碰，指尖传来微弱的震颤。就在我准备后退的刹那，墙面突然向内塌陷，无声滑开。
八张手术台并列排开，嵌入岩壁，像八具等待填充的棺材。
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