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转身的动作很慢。
慢得像一尊生了锈的机关，每一个关节的转动都发出细微的、令人牙酸的“咔咔”声。
灰袍随着转动微微扬起，落下时带起一片尘埃——那尘埃在银白色的光芒中悬浮、旋转，像一群迷路的萤火虫。
王起的手，按在刀柄上。
拇指抵着“孤陨”的刀镡，冰冷的感觉从指尖蔓延到脊椎。
他没有动，只是看着那个缓缓转过来的身影，看着那张逐渐清晰的脸。
苍老。
比记忆中苍老得多。
皱纹如同干涸大地的裂痕，深深嵌在脸上，每一道都写满了疲惫与风霜。
胡须花白，凌乱地垂在胸前，沾满了灰尘。
嘴唇干裂，微微翕张，仿佛想说什么，却发不出声音。
只有那双眼睛。
那双眼睛，依旧深邃，依旧锐利，依旧燃烧着某种永不熄灭的东西——哪怕此刻那火焰已经微弱得如同风中的残烛。
师父。
真的是师父。
王起的喉咙有些发紧。他想开口，想说些什么，却发现一个字也吐不出来。
脑海中无数个日夜积累的疑问、担忧、期盼，在这一刻全部堵在胸口，沉甸甸的，压得他喘不过气。
那个身影——师父——终于完全转了过来。
他盘膝坐在剑鞘旁，双手自然垂放在膝盖上，十指微微弯曲，保持着某种结印的姿势。
他的目光落在王起脸上，看了很久，久到仿佛要将这张脸刻进灵魂最深处。
然后，他笑了。
笑容很淡，淡得像秋日晨雾里的一缕阳光，却让那张苍老的脸瞬间生动起来。
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