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第二天上午的阳光没那么烈，透过玉兰树的缝隙，在老洋房的石板路上洒下碎金似的光斑。白砚书刚把《伤寒论》的残页铺展开，就听见院门口传来熟悉的脚步声——比昨天轻，却带着点藏不住的雀跃。
她没抬头，指尖捏着竹起子，却没再往下落。果然，下一秒，工作室的门被轻轻敲了三下，比上次的“哐当”规矩多了。
“表姐，我来看看木牌。”张景宸的声音从门外传来，带着点笑意，“这次没忘敲门。”
白砚书放下工具，走过去开门。他站在门口，没穿昨天的卫衣，换了件干净的白衬衫，袖口扣得整整齐齐，头发也梳顺了，只是额前那撮碎发还是不服帖地翘着。手里没拿锤子，倒拎着个牛皮纸袋子，鼓鼓囊囊的。
“木牌没松。”白砚书侧身让他进来，目光扫过他的手——昨天被敲红的指节消了肿，只留下一点淡淡的印子。
“我知道，”张景宸挠了挠头，有点不好意思，“就是找个由头来送东西。”他把牛皮纸袋子递过来，“昨天说我爷爷书房里有《金石录》相关的东西，我今天回去翻了翻，没找到那本书，但找到了这个。”
白砚书接过袋子，打开一看，里面是张拓片，叠得整整齐齐，边缘有点脆，像是放了几十年的老物件。她小心翼翼地展开，拓片上是几行小楷，字迹清隽，末尾题着“砚翁属题”——“砚翁”是她爷爷的号，圈子里的人都这么叫他。
“这是……”她指尖顿在拓片上，声音里难得带了点波动。
“我爷爷说，这是当年你爷爷送他的，拓的是《金石录》里的一页铭文。”张景宸凑过来看，怕碰坏拓片，只敢用指尖轻轻点了点末尾的题字，“我爸说，他俩年轻的时候总一起研究这些，后来各自忙生意，就少见了。”
白砚书盯着拓片上的字，忽然想起小时候，爷爷坐在藤椅上，抱着她翻《金石录》，也是这样指着铭文，一个字一个字地教她认。那时候阳光也像现在这样，落在纸页上，暖得让人犯困。
“谢谢你。”她把拓片重新叠好，放进锦盒里——那是她专门用来放爷爷遗物的盒子，里面还躺着那枚竹书签。
“不用谢，”张景宸笑了，眼睛又弯成了月牙，“要是这个能帮你想起点什么，就更好了。”他忽然想起袋子里还有别的，又伸手进去掏，摸出个小木盒，“还有这个，昨天看你用的竹起子有点旧了，我找木匠师傅做了个新的，打磨了好几遍，不硌手。”
木盒打开，里面是把竹起子，颜色比她原来的深些，是老竹料，柄上被打磨得光滑温润，还刻了个小小的“书”字——是她的名字。
白砚书拿起竹起子，指尖蹭过那个“书”字，触感细腻。她原来的那把竹起子，是师父送的，用了五年，柄上的毛刺都被磨平了，她一直没舍得换。可手里这把新的，带着刚打磨好的竹香，竟让她舍不得放下。
“你怎么知道我名字里的‘书’？”她抬头问。
“上次看你书签上刻着‘砚’，又听我爸叫你砚书，猜的。”张景宸有点紧张，手不自觉地攥着衣角，“要是刻错了……”
“没刻错。”白砚书打断他，把竹起子放在桌上，和旧的那把并排摆着，“很好用，谢谢。”
张景宸松了口气，刚要说话，窗外忽然下起了雨。夏天的雨来得急，豆大的雨点砸在玻璃上，噼里啪啦的，转眼间就织成了雨帘。
“糟了，我没带伞。”他走到窗边看了看，眉头皱了起来——司机在巷口等他，可从这里到巷口，要走一段露天的路，跑过去肯定会淋湿。
白砚书没说话，转身去衣帽间，拿了把黑伞出来。伞是爷爷的，柄是紫檀木的，有点重，伞面是深色的油布，上面还绣着一朵小小的兰草——是奶奶当年绣的。
“你用这个吧。”她把伞递给他，“比折叠伞挡雨。”
拓片雨檐
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