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“王先生，又来了，那水……黑的，很稠，滴答滴答的，味道……味道像什么东西烂透了！”
407的女房客站在门前，脸色白得瘆人，仿佛刚刮过一场霜。她裹紧洗得发白的睡袍，手指捏着领口边缘，指节因过度用力而泛出青白。走廊昏黄的声控灯在她头顶明明灭灭，给那双深陷的眼窝投下不安的阴影。
我站在门口，脸上堆起那种千锤百炼的表情——七分无奈，三分敷衍，嘴角的弧度刚好够到职业礼貌的边界。“李小姐，上周、大上周，我都上去查过三次了。”我刻意让语调平稳得像一碗搁凉的水，“您那间房的天花板，干得能当砂纸用。水管线路我都查了，没毛病。”
“不是幻觉！”她猛地向前一步，我闻到一股廉价洗发水和恐慌混合的气味，“就在上面，滴答，滴答……夜里特别清楚。水渍是黑的，像……像稀释的柏油。我擦过，根本擦不掉，反而越擦越脏。那气味——”她突然捂住嘴，仿佛那腐臭此刻正堵在她喉咙里，“闻久了头疼，恶心。这房子……这房子肯定有问题。”
“李小姐。”我的声音压低了一度，带上不容置疑的权威感，“这楼是旧了点，但绝对干净。您在合同上签过字的，得对自己的选择负责，是不是？”我故意顿了一下，看她眼中狂乱的光开始摇晃，“这样，明天我再找个师傅，里里外外给您查一遍。今天太晚了，您先休息？”
她盯着我，眼神里有东西在碎裂。几秒钟的对峙，她眼里的火焰渐渐熄灭，取而代之的是一种深不见底的疲惫。门缓缓合上，那一声“咔哒”轻得几乎听不见，却在我耳膜上敲出沉闷的回响。
干净？这房子要是干净，世上就没有脏东西了。
回到一楼管理员室，门在背后关上，我才允许自己的肩膀垮下来。客厅窗户正对着楼与楼之间逼仄的天井，即使在正午也透不进多少光。空气里永远漂浮着一股复杂的味道：老房子的霉味、角落里消毒水挥发的刺鼻气息，还有某种更深的、我花了三年时间也没能彻底掩盖的东西——它藏在每一道墙缝里，渗进每一块地板下。
那女人说的黑水，腐臭……不可能的。三年前的事情已经结案了。官方文件白纸黑字写着“意外死亡”，所有档案都封存好了。她只是一个神经过敏的独身女人，城里来的，受不了老房子的潮湿和偶尔的水管响动。我对自己重复这些话，一遍又一遍，像在念某种护身的咒语。
可为什么，手心会湿冷一片？
夜里，我被一阵滴水声惊醒。不是幻觉——它清晰、规律，像秒针走动：滴答，滴答，滴答。
我坐起身，侧耳倾听。声音很轻，却顽固地穿透墙壁，仿佛直接敲在我的鼓膜上。我披上外套，推开门。走廊一片死寂，声控灯在我头顶亮起，投下巨大而摇晃的影子。我循着声音走向地下室的门。
那扇门总是锁着。钥匙在我手里，从不让别人下去。我掏出钥匙串，金属碰撞的声音在寂静中格外刺耳。锁舌弹开的“咔嗒”声，像是打开了一个禁忌的盒子。
霉味和尘土味扑面而来，但更深的地方，一丝若有若无的腐臭悄悄渗了出来。我打开强光手电，光束切开黑暗，照出堆满杂物的地下室：破旧的桌椅、蒙着白布的家具轮廓、缠着蛛网的墙角。
我站在楼梯底部，一动不动。那滴水声更清楚了，就在左前方。
光束慢慢移动，扫过斑驳的墙壁。水渍。一道新的、蜿蜒的水渍，从接近天花板的地方开始，一路向下延伸，像一条黑色的、垂死的蛇。在墙壁根部，水渍汇成了一小摊粘稠的液体，在手电光下泛着诡异的暗光。
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