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值班第三晚，我在病房巡房时发现23床患者用指甲在墙上刻字。
「医生，张提才是病人。」
我笑着安抚他，转身却看见所有患者都站在走廊阴影里。
他们齐声说：「该吃药了，张医生。」
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第三天的夜班，空气里弥漫着消毒水和某种铁锈似的、若有若无的气味。精神病院的夜晚从不真正沉睡，总有些细微的声响从紧闭的门后渗出来——压抑的啜泣、突兀的笑声，或是模糊不清的呓语，像潮湿墙壁上蔓延的霉斑。张提揉了揉眉心，指尖按在太阳穴上，试图驱散那股盘踞不散的疲惫。他的白大褂下摆扫过寂静的走廊，脚步在光洁的水磨石地面上发出规律而轻微的回响。巡房的时间到了。
他负责的病区收治的大多是重症，一间间病房门上的观察窗像一只只黑洞洞的眼睛。他逐一走过，例行公事地朝里望一眼。大部分患者已经在药物作用下沉入睡眠，或保持着僵卧的姿势。直到23床。
透过门上的小窗，里面似乎没有异常。但一种直觉，或者说，是长期在这种环境下磨砺出的某种警觉，让他停了下来。他轻轻推开厚重的房门，走了进去。
单人间，陈设简单。一盏壁灯投下昏黄的光晕，勉强照亮床头一角。23床的患者背对着门，面朝墙壁，肩膀微微耸动，发出极轻微的、令人牙酸的刮擦声。
张提悄无声息地靠近。
那个瘦削的男人正用蜷曲起来的食指指甲，死死抵着墙面，一下，又一下，专注而用力地刻画着。墙壁的涂层被抠掉，露出下面更深的水泥底色，粉末簌簌落下。借着昏暗的光线，张提看清了那已经初具轮廓的字迹。不是胡乱的划痕，是字，一行字。
他的呼吸几不可察地顿了一下。
「医生，张提才是病人。」
字迹歪歪扭扭，带着一种刻骨的执拗。
张提的脸上迅速覆盖上一层职业性的、温和而带着些许怜悯的表情，他伸出手，轻轻按在患者紧绷的肩膀上。“好了，该休息了，”他的声音平稳，听不出任何波澜，“墙上写字可不好。”
23床的患者猛地转过头，那双深陷的眼窝里，瞳孔因为恐惧或是别的什么情绪而剧烈收缩。他死死盯着张提，嘴唇哆嗦着，似乎想说什么，但最终只是更紧地抿住了嘴，身体微微颤抖。
张提维持着脸上的微笑，又安抚性地拍了拍他的肩，然后转身，准备去呼叫护士来处理一下，或许还需要一点镇静剂。
他的手刚搭上门把手，动作却僵住了。
走廊，不对。
太安静了。之前那些细微的背景音不知道什么时候彻底消失了，只剩下一种沉重的、几乎要压垮耳膜的死寂。
他拉开门。
身影。密密麻麻的身影。
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