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天色灰蒙，晨曦像掺了水的墨，勉强涂亮上海滩的轮廓。腰间的伤口随着每一步走动都扯着火辣辣的疼，那青黑色的边缘在脑中挥之不去。湿透的衣服紧贴着皮肤，冷得人牙关都在打颤。
不能回小楼。76号的人不是傻子，李世群死在他的密室，我又是从那条暗道跑的，他们迟早会查到那栋鬼楼。回去就是自投罗网。
乱葬岗。“幽冥”物资的交接点。还有老渔夫的话像冰锥子扎在心上——额刻血符的女尸被76号的人带走了。他们要用她做什么？
得找个地方捱到天黑，处理伤口，再看看那份浸透的名单。
我拐进一条早起收粪水的弄堂，恶臭掩盖了我身上的河泥味。找了个最破败的灶披间屋檐，蜷在阴影里，小心地揭开临时包扎的破布。
伤口周围的皮肉泛着一种诡异的青黑，微微肿胀，碰上去冰冷麻木，却又带着一种深层的灼痛。不像寻常的划伤，倒像是被什么极阴寒的东西蚀伤了。想起那女尸腐烂的手指和不祥的符咒，胃里一阵翻搅。
从内衣撕下相对干燥的布条，重新紧紧捆扎，勒紧时眼前阵阵发黑。得弄点药，不然这胳膊迟早废掉。
天色渐渐亮透，市声开始嘈杂。我压低帽檐，混入最早一波出门讨生活的人流，像一滴水汇入浑浊的河流。
在一个早点摊子用最后几张湿漉漉的零钱换了两个冰冷的菜馒头，蹲在墙角狼吞虎咽下去，食物落进空空如也的胃里，带来一丝虚假的暖意。
目光扫过街面，电线杆上贴着些不清不楚的告示，卖报童吆喝着无关痛痒的新闻。76号主任的死讯还没传开，或者，被死死压住了。暗流汹涌，水面却平静得可怕。
必须找个绝对安全的地方。我想起一个名字，“老陆”。一个早已褪色的联络点，单线，静默了快两年，不知道还在不在。是一间小小的裱画店，在一条更破败的弄堂深处。
凭着记忆七拐八绕。裱画店还在，门面更旧了，窗玻璃灰蒙蒙的。推开虚掩的门，门楣上的铜铃哑巴似的响了一声。
店里光线昏暗，弥漫着浆糊和陈旧纸张的味道。一个戴着老花镜、干瘦得像核桃核的老头正伏在案上，就着窗口的光线仔细地修补一幅古画的手指。听见动静，他头也没抬。
“老板，裱画。”我哑着嗓子开口。
老陆的手停了一下，极细微的停顿，然后继续描摹，声音慢悠悠的：“什么画？山水还是人物？”
“一张旧名单，遭了水，字快晕了，想请您给拓一下，留个底。”我盯着他覆满白霜的头顶。
店里安静了几秒，只有毛笔尖擦过宣纸的沙沙声。
他终于抬起头，老花镜片后的眼睛浑浊却锐利，在我狼狈的衣服和苍白的脸上扫过，又落在我下意识护着的腰侧。
“活儿不好做啊。”他放下笔，慢腾腾地走过来，拉下门口的卷帘门，咔哒一声轻响，店内彻底暗了下来，只有一盏昏黄的工作灯亮着。
他没多问一句，引我走进后间。更狭小，堆满了卷轴和工具，空气不流通，味道更重。
我掏出那叠湿烂的纸张，小心翼翼摊在唯一的空桌上。纸张脆弱，字迹晕开，相互粘连。
老陆凑近灯下，只看了一眼，脸色就微微一变。他伸出枯瘦的手指，极轻地触碰了一下纸张边缘，又嗅了嗅指尖。
“阴纸朱砂墨，”他喃喃道，声音低沉下去，“还掺了别的东西……这不是阳间路数。”他猛地抬眼盯住我，“你从哪儿惹来的这东西？”
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