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冷汗顺着脊柱沟往下淌，冰线似的。屋子里那种无形的、粘稠的注视感非但没有消散，反而更浓重了。望远镜目镜上那转瞬即逝的白雾，像一句无声的嘲弄。
我猛地关上窗户，插销因为用力而发出刺耳的摩擦声。背靠着冰冷的玻璃，枪口在昏暗的房间里缓慢移动，指向每一个阴影角落。收音机外壳上的新鲜刮痕刺眼得很。
不能再待在这屋里。
抓起那条湿漉漉的绣梅丝帕塞进口袋，触感冰凉滑腻，像摸着一条死鱼的鳃。我拎起望远镜和记录本——不能留下任何明显的监视痕迹——几乎是逃离般地退出了这间卧室。
楼下客厅同样死寂，但那种被窥视的感觉淡了些，或许只是心理作用。我没敢再去看那间发出过诡异低语的储藏室，径直走向厨房。这里狭小，只有一扇高窗对着后院，相对容易防守。
老旧的钨丝灯泡被拉亮，昏黄的光晕勉强驱散一小片黑暗，却在更远处投下扭曲晃动的影子。水龙头滴着水，嗒…嗒…嗒…，声音规律得令人心头发瘆。
我把桌子拖过来抵住门，椅子背对着墙坐下，勃朗宁放在手边。望远镜和记录本摊在桌上。必须做点什么，不能只是被动地困在这恐惧里。
记录本上除了每日监视的流水账，还有我随手画下的那扇窗口和旗袍女人的轮廓。翻到新的一页，铅笔尖在纸上沙沙作响。
我试图将今晚的一切记录下来，尤其是那张纸条的内容。笔尖却骤然顿住。
纸上，在那扇我画的窗口后面，不知何时，多了一个极其淡薄的铅笔印子，像一个歪斜的、模糊的人影，被画在了窗内深处，不仔细看几乎分辨不出。绝不是我画的！
心脏猛地一抽。
强迫自己移开目光，继续写。笔下的字迹却开始变得难以控制。
写“目标：76号地下一层西侧尽头储藏室”时，笔划不由自主地歪斜，字迹变得尖利潦草，透着一股焦躁。
写“每夜子时，人声低语，非人所发”时，铅笔芯“啪”地断了。碎屑溅开。
换了一支笔，深吸一口气，继续。
写“内有暗格，藏名单册”时，笔尖突然在“册”字上狠狠划了一道，力透纸背，几乎将纸戳破。
写“慎入，‘它’们常在”时，握着笔的手指骤然变得冰凉僵硬，不受控制地想要在“它”字上反复描摹，加重那种令人不适的存在感。
我猛地甩开笔，像是甩开一条毒蛇。
呼吸急促起来。这不是我的情绪！有一种外来的、阴冷的意志，正试图通过这支笔倾泻出来！
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