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古琴那骤然凝聚、死死锁定着城外某个方向的震颤，如同一根被无形之手猛然绷紧的丝线，狠狠地拽了阿檐的心神一下。来不及细想，也顾不上身后那一触即发的、地底狂怒与星界净化的恐怖对峙，阿檐几乎是凭着本能，一把抄起地上那仍在嗡鸣的古琴，用那块破旧的蓝布胡乱一裹，转身就朝着锅炉房那破开的门洞，踉跄着冲了出去。
他沿着古琴震颤所指引的那个模糊的方位，发足狂奔。穿过荒草齐腰的废弃厂区，拐过几条堆满煤渣和烂砖头的狭窄小巷，越往那个方向走，周围的景象便越发破败。低矮的、用碎砖和油毛毡搭成的棚屋开始密集起来，空气中弥漫着劣质煤球燃烧后的刺鼻气味和公共厕所传来的骚臭。墙上用粗粝的白灰刷着巨大的、歪斜的“拆”字，如同一个个不祥的印记。
这里已是津港城最边缘的角落，一片即将被推土机彻底抹去的棚户区。大多数住户早已搬走，只剩下一些无力迁徙的最贫困的人家，如同依附在朽木上的菌类，等待着最终的瓦解。
古琴的震颤，在一扇用废旧木条和硬纸板勉强钉成的门前，达到了顶峰。那嗡鸣变得极其尖锐，甚至带着一种急迫的哀恸。门虚掩着，缝隙里透出一丝微弱的、摇曳的煤油灯光。
阿檐深吸一口气，推开了那扇几乎一推就散的门。
一股浓烈的、混合着草药苦味、老人身上的酸腐气和某种难以形容的衰败气息，扑面而来，呛得他几乎要后退。屋内极其昏暗，只有墙角一张用砖头垫着腿的破木板床上，一点如豆的灯火，照亮了床上一个蜷缩着的、几乎只剩下一把骨头的人影。
那是一位极其苍老的老人。皮肤如同揉皱后又被风干的牛皮纸，紧紧包裹在嶙峋的骨骼上。头发已经完全脱落，头皮上布满了深色的老年斑。他双眼紧闭，胸膛的起伏微弱得几乎看不见，只有那偶尔抽搐一下的嘴角，证明他还活着。
但吸引阿檐目光的，不是老人的濒死之态，而是缠绕在他身上的景象。
在阿檐那被削弱的织网者视野中，老人身上原本应该连接着的、代表其一生记忆与情感的命运丝线，此刻正被一种粘稠的、令人窒息的灰色，疯狂地侵蚀着。那灰色，如同活物般，蠕动着，缠绕上去，所过之处，丝线的色彩便迅速黯淡、板结，最终化为毫无生气的灰烬。尤其是其中几根原本应该最为粗壮、明亮的丝线，此刻已变得如同枯萎的藤蔓，即将彻底断裂。
那几根线，散发出的残留波动，带着一种极其独特的韵律——一种粗犷的、充满力量的、仿佛能撕裂江上浓雾的节奏感。那是……号子的节奏。《津门漕工号子》。
这位老人，恐怕是这座城市里，最后一个还能在记忆深处，完整保存着那曾经响彻海河两岸的漕工号子的人了。那不是文人雅士的琴箫，也不是戏台上的皮黄，那是无数赤膊的纤夫，用血肉之躯对抗激流险滩时，从肺腑深处迸发出来的生命呐喊，是这座城市曾经最原始、最蓬勃的脉搏。
而此刻，这最后的脉搏，正随着老人的生命，一起被那灰色的死寂，无情地吞噬。
似乎是感应到了阿檐和古琴的到来，老人喉咙里发出一阵嗬嗬的痰音，枯瘦的手指，微微动弹了一下。他挣扎着，似乎想要唱出什么。
但从他那干裂的嘴唇中溢出的，早已不是浑厚的号子，而是一串破碎的、带着血沫的气音：
“嘿……呦……”
“拉……起来……嗬……”
“过……滩……喽……”
声音微弱得如同风中残烛，断断续续，几乎不成调子。每一个字，都仿佛用尽了他最后的力气。
然而，就在这破碎的气音响起的刹那——
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