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头顶那声来自“不存在”的阁楼的沉闷撞击，像一块冰冷的石头投入阿檐心底，激起的却不是涟漪，而是冻结一切的寒意。
他猛地抬头，视线死死盯在天花板上那一片因常年渗水而形成的、轮廓模糊的污渍上。书店里死寂无声，连地板的呻吟和椅腿的怪异都暂时沉寂下去，仿佛也被那一声响动骇住了。只有远处街道上模糊的车流声，提醒着他现实世界的维度尚未完全崩塌。
几秒钟，或许更久。再没有第二声传来。
阿檐缓缓低下头，目光落在墙角榆木书案那方端砚上。墨仙依旧是一滩死寂的浓墨，毫无生气。但那声撞击……它来自墨仙通常栖身的书房正上方。
他喉结滑动了一下，压下那丝铁锈般的腥涩感。他走到书案前，犹豫了片刻，然后拿起案头那只泡着廉价茶叶的搪瓷缸。缸壁上的红双喜字早已磨损得模糊不清。他将里面温吞的茶水倒进桌角的垃圾桶，发出哗啦一声轻响。
他需要一种更“纯净”的水。
津港城的自来水总带着一股消毒剂的尖锐气味和管道深处的铁锈味，墨仙对此深恶痛绝，曾斥之为“牛嚼牡丹，焚琴煮鹤”。阿檐推开书店的后门，门轴发出疲惫的吱呀声。后院很小，堆着些废纸箱和破损的家具，角落里有一只积满雨水的老旧瓦缸，缸壁生着厚厚的青苔。
他用一只边缘磕碰过的青瓷杯，舀了半杯瓦缸里沉淀过的、带着一丝土腥气的雨水。水很凉。
回到案前，他将青瓷杯轻轻放在砚台旁边。
没有任何反应。墨汁依旧沉寂如深潭。
阿檐沉默地等待着。时间在旧书店特有的沉滞空气中缓慢流淌。窗外的阳光移动了几分，照亮空气中飞舞的亿万尘埃。
就在他几乎要放弃时——
砚台里那滩浓墨的中心，极其细微地波动了一下。像一个沉睡太久的人，无意识地吞咽了一下。接着，波动变得明显，墨汁开始自行向青瓷杯的方向蠕动，如同一种拥有自主意识的粘稠生物，缓慢地、试探性地攀上杯壁，滑入清澈的雨水中。
雨水以肉眼可见的速度被染黑。但更奇异的是，墨汁并未均匀散开，而是在杯底凝聚、旋转，仿佛在汲取着什么。清澈的雨水变得浑浊，杯底渐渐沉淀下一层极其细微的、难以分辨的杂质，像是微缩的沙砾，又像是某种无法溶解的尘埃。
这个过程持续了将近一分钟。直到墨汁似乎“喝饱”了，才缓缓缩回砚台，重新聚拢，表面微微荡漾。
一声极其虚弱的、仿佛隔着厚重棉絮的叹息，在阿檐的脑海中响起。
“……痴儿……”
是墨仙的声音，但失去了往日抑扬顿挫的唠叨劲头，变得沙哑、破碎，像是信号不良的老旧收音机。
“这……这雨水……寡淡得很……像是……像是被筛子滤过了一遍……啥滋味都没了……”它断断续续地抱怨，音节之间夹杂着奇怪的停顿和喘息声，“渴……真是渴死老朽了……”
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