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风从后脖颈爬上来，凉得像谁拿冰片贴着脊椎划了一道。刘海缩了缩脖子，没抬手挡，就杵在街角，鞋尖前头一滩积水，映着天，灰得发沉，也映着他那张脸——眼窝深得像被人抽过血，下巴上青黑一片。
他低头看手。掌心那道三角印子正在褪，边沿泛红，像烙铁从火里抽出来，还在冒热气。皮肤底下嗡嗡响，不疼，可整条胳膊像泡在冷水里，麻得发僵。指甲往肉里抠，血刚冒出来，印子猛地一烫，血珠悬在伤口上，凝成个倒三角的光。
光散开，空气裂了。
不是响，是空间自己撕开一道缝，像布被扯破。半空中浮起一座桥，锁链断着接，接了又断，底下黑得不见底，偶尔窜出几根透明触手，像水母的须，一碰就缩，游动时一抽一抽，像在喘。
桥头站着个女人，白大褂，老式发髻，眉眼七分像林夏。她不说话，抬手就把掌心按进他额头。
脑子炸了。
不是疼，是记忆被硬生生对上榫——所有轮回，终点都是这桥。它不是路，是审判。踩上去，得拿死过多少次来算资格。他忽然懂了，为啥每次“重生”都像从尸堆里爬出来，骨头一根根接回去。那不是开始，是清算。
他晃了晃，没倒。
女人的影子散了。桥开始亮，锁链一根根绷直，咔哒咔哒响，像老机器醒了。每走一步，地上浮一具尸影：第一世，他抽搐着倒地，灭蚊器还冒烟，耳朵里全是电流，嘴里一股铁锈味；第三十七世，火场里胸口塌了，嘴里全是灰，死前听见孩子哭；第九十六世，数据流把他撕碎，意识成像素，最后残影是他在深渊回头，脸被拉成一条线。
他认得这些死法。
每一种，都是他死过一遍的结局。
脚踝一紧。
触手缠上来，冷得像冻肉贴皮肤。触手里浮出一张脸，半边烧焦，半边烂，嘴唇开合：“你以为锚点是那么好当的？”
声音不是听见的，是从脑子里长出来的，像虫子在神经里扎根。
“你只是容器，林夏从没选你。”
刘海低头看那触手，笑了。
嘴角咧开，带点疯，带点痛，也带点痛快。
“我不是她选的，我是死出来的。”
话落，他抬脚，狠狠踩在第一世的尸影上。骨头碎裂声从桥底传来，像按下了开关。触手猛地一抽，缩回深渊，像被烫着。
桥亮了一截。
他继续走，每一步都像踩在自己坟上。桥开始震，频率跟他掌心的嗡鸣对上。皮肤底下像有东西在爬，不是疼，是被重新组装，像有人拿锤子一点点敲进骨头，重塑他的存在。
走到桥心，幻影没了，身后桥面化成虚影，退路断了。
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