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风沙抽在脸上，疼，像被砂纸磨过。刘海抬手一挡，指节磕着沙粒，虎口那道疤跟着绷紧——老伤，废墟里扒石头时豁的口子。他眯眼往前走，脚印陷进灰土，一深一浅，踩得人心里发空。
掌心那三角印还热着，贴肉烫。不是烧，也不是幻觉。三年前冒出来，就没消过。起初夜里发烫，像火燎；后来开始跳，像有脉搏藏在皮下；再后来，靠近钟楼、听见某种声调，它就震，像在认亲。
他没跟谁提过。
天亮了。街角便利店灯亮得刺眼，公交站挤进第一批人。刷手机的，打哈欠的，还有个小孩蹲路边画粉笔画。日子照常过，可不对劲。没人记得昨夜。
他们只觉天亮得太急——不是慢慢透亮，是啪一下，灯开了。风里一股铁锈味，混着焦糊和金属冷却的腥气，像旧磁带快放完，滋啦一声，断了。
刘海没管这些。
他知道，又“重启”了一次。第九十八？还是第九十九？记不清。但他清楚，每次重启，就有人消失，记忆被抹，时间像剪掉一截胶片。没人察觉，只有他还记得。
他停在钟楼废墟前。
这楼曾是城标，红砖尖顶，铜铃高悬。十年前一场“末日预警”后塌了，只剩半截骨架戳在地上，像根断指指着天。现在被钢筋碎石埋着，像一具没下葬的巨人。
他蹲下，扫视乱石堆。
忽然顿住。
一块地砖完整嵌在泥里，四角铜钉绿了，中间裂开，卡着半本皮面日记。黑封皮，边磨毛了，像被人硬扯下来。
他伸手，指尖刚碰封面，掌心印猛地一抖。
不是警告。
是认亲。
像摸到母亲用过的碗，像盲人碰到熟悉的门把手——那股从骨头里渗出的熟，让他喉咙一紧。
他抽日记，动作轻，怕惊醒什么。封皮没字，只一道黑血痕，形状像撕开的音符，断口沾着灰。
翻开第一页。
空白。
他盯着，忽然想起什么，把掌心按上去。
三角印渗光，淡金色，像晨雾透云。一行字浮出来：
“实验编号：Ω-99，目标：培育时空适格体。”
他眼皮跳了下。
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