静室里弥漫着陈年纸张的微尘气、劣质朱砂的矿物腥味，还有一丝若有若无的草药苦涩。*e*z.k,a!n?s`h/u-._n¨e·t\光线从高处的破旧小窗斜斜射入，在弥漫的尘埃中形成一道朦胧的光柱，照亮了木桌上堆积如山的——废纸。
陈默僵立在桌前。右手紧握着那支毫毛稀疏、笔杆粗糙的旧毛笔，指节因为过度用力而绷得发白，微微颤抖。那只手，早己不复昨日挑水时的“完好”。掌心布满了挑水扁担磨出的新水泡，红肿发亮，虎口处被磨破的皮肉尚未结痂，边缘翻卷，渗着淡黄的组织液。手背上还有几道昨天摔倒时被碎石划破的浅痕。仅仅是握着这支笔，掌心水泡的摩擦和虎口伤口的刺痛，就如同无数细小的针尖，不断刺扎着他的神经。
桌上，那沓劣质的黄纸颜色暗淡，边缘毛糙，摸上去粗糙得像砂纸。旁边陶碟里，劣质的朱砂粉末颜色驳杂，颗粒粗砺，远不如昨日九叔所用那般细腻暗红，反而透着一种浑浊的褐色。
他伸出左手，想按住一张黄纸固定。但左手刚抬起，掌心那贯穿的剧痛便如同苏醒的毒蛇，狠狠噬咬上来！伤口在绷带下再次撕裂的灼痛感瞬间席卷全身，痛得他倒抽一口冷气，左手瞬间无力地垂落下去，只能无力地搭在桌沿。*e′z?晓,税¨惘/
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只能用右手了。
陈默咬紧牙关，用那只伤痕累累、布满水泡和破口的右手，小心翼翼地捻起一张粗糙的黄纸，铺在桌面上。纸面坑洼不平，有些地方甚至还有细小的草梗凸起。他深吸一口气，努力回忆着昨日九叔画符时那种凝神静气、仿佛与天地沟通的状态。他试图沉下心，屏除杂念，将精神凝聚于笔尖。
右手执笔，蘸向陶碟里那浑浊的朱砂粉末。劣质的朱砂颗粒粗大，粘性很差，笔尖沾上的粉末稀稀拉拉，根本无法像九叔那样形成饱满的墨汁。他勉强将笔尖落在黄纸上。
画首线。
最简单的横线。
笔尖触纸，粗糙的纸面摩擦着稀疏的毫毛，发出沙沙的、令人牙酸的涩响。右手因为紧张和水泡的刺痛而控制不住地颤抖！画出的线歪歪扭扭，如同蚯蚓爬行，中间还因为朱砂颗粒卡住毫毛而断断续续，形成丑陋的空白和墨点。
失败。
陈默皱紧眉头，将这张废纸推到一边。?k!e~k`a+n/s\h?u~.·c￠o`m?重新铺开一张。
再画！
他努力控制着颤抖的右手，试图让呼吸更平稳。但身体的疲惫、全身各处伤口的隐痛、尤其是左掌那持续不断的灼痛，如同无数只嗡嗡作响的苍蝇，疯狂地干扰着他的心神。笔下的线条依旧扭曲，粗细不均，甚至因为手腕的僵首，画到末尾猛地一抖，拖出一条丑陋的尾巴。
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