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不知过了多久，刘斌才从黑里慢慢浮上来。身子像被车碾过，沉得抬不动。最先醒的是手心——那儿有东西在跳，不是幻觉。
七个字，‘诗不死，唯隐’，烫在他掌心，一下一下，跟着心跳走。像活的，钻皮。
额头贴着地，冷得发木。可那股热顺着胳膊往里爬，像烧红的针，扎进骨头缝。他能感觉到那热在经络里游，每动一寸，识海深处那根断了的金线就颤一下。好像有人在他身体里点了一盏灯，快灭了，还硬撑着亮。
动不了。
力气全没了。肌肉像烂布条，一绷就撕。喘气像拉风箱，肋骨咯吱响，跟枯枝快断似的。他试了试抬手，指尖刚离地，整条胳膊就抖，像风吹纸片，啪地又砸回灰堆。土扬起来，呛进喉咙。想咳，没咳。怕惊了什么——这地方太静，静得不像没人，像被清过场。
诗魂呢？
他往脑子里探。死的。没火，没音，连一丝回响都没有。就那根金线，细得快看不见，在识海底下游，断了三截，像琴弦被人一刀刀割过，勉强连着，随时要崩。断口泛着暗红，像烧过，又像被符文封住，不长。
他咬舌尖。
血味炸开，脑子一激灵，人总算回来了。眼前闪出最后那幕：青铜门砸下来，天裂出血口子，诗鼎烧了，三百诗修跪着吐血，他被人从背后推进深渊——那手，戴着玄铁指套，双蛇缠月纹。
谁？
他撑肘子，一寸寸把自己拖起来。膝盖刚离地，眼一黑，喉头涌上铁锈味。没吐，咽了。血滑进胃，烧得疼。他知道，这是诗魂反噬。强行醒神，等于在破壳子里点火，火没控住，命就烧没了。
不能倒。
他摸怀里竹简。布条还在，焦边硌手。掏出来，当拐杖，拄着，往前蹭。每动一下，经脉像砂纸磨，疼得牙打颤。沿着排水渠爬，铁锈混着臭水，鼻腔发麻。中间昏了两回，靠指甲划手背才醒。血流出来，没擦，滴渠底，渗进缝。怪的是，那些水渍在水泥上微微发亮，像被谁点了一下。
三里地，爬了七小时。
旧工业区铁门锈得发黑，锁咬得死。他喘着，竹简夹腋下，用血在门缝画了个小诗阵。歪歪扭扭，快不成形，可那点残力气还是震了锁芯。“咔”一声，锈铁崩开。门缝飘出一股味儿——陈年墨香，混着檀灰和铜锈。老诗阁的封印味。
锅炉房积灰厚得埋脚踝。他跌进去，背靠墙滑到底，竹简抱胸前，像护最后一口气。角落一堆破棉絮，霉了，硬了，拖过来垫着，蜷成一团。外头风刮铁皮，哗啦响，像谁在远处翻书。那声儿怪，三长两短，竟合着《广陵散》的残调。
闭眼。
不是睡，是养。身子在漏，诗魂在沉，得把这两样焊回去。刚松劲，识海猛地一刺——不是外伤，是里头锁着。有东西盘在金线断口，活的，蛇头咬尾，正是“回环禁印”。大荒朝皇室封逆诗的玩意儿。
他没硬闯。
第二天夜里，爬出去，翻菜场垃圾桶。生菜叶、烂番茄、发黑豆腐皮，全捡了。回来用雨水煮开，喝汤，吃渣。汤浮油星，他却尝出点韵——市井烟火气，竟跟《悯农》里“粒粒皆辛苦”对上了。他愣住，忽然明白：诗不在高台，在人堆里。再脏的地缝，也有根。
第三天，他开始写诗。
不用笔。
指尖蘸水，在水泥地上划。一个字一个字，默写。从《静夜思》到《登高》。不发力，不引魂，就当呼吸。每划一笔，指尖微颤，像在叫醒神经。第七天，写到“孤城闭”三字，识海猛地一震。
画面闪出来。
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