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光脉在脚下炸开，像一条蛇突然拱起脊梁。青灰的光从裂缝里往上冒，烫人，带着股子腐烂的铁锈味。刘斌没停，左脚直接踩进去。皮肉碰到光的瞬间，疼得钻心，脚踝裂开一道口子，血往下淌，滴到地上那一刹，整条光脉猛地一抖，跟活过来似的。
他知道，这是警报。
可他还是一步踩进去，再一步。每一步都像踩在机器的神经上，拿血肉去敲。呼吸压得很低，几乎听不见，可心跳撞得胸口生疼。他怕。怕得要死。怕这地底藏着的东西，怕自己真成了诗魂的祭品，怕那些写过的诗，早被人改成了套他脖子的绳。
可正因为怕，他才得来。
血里的沙粒顺着光脉往上爬，奔着青铜柱子的核心去。那是他十七岁写的诗的残片，是饵。他没拦。让它走。就像猎人放走绑了铃铛的兔子——想让它带路，就得装作让它赢了。这粒沙，是他埋在血里的记号，是他和这系统之间唯一能对上的暗频。
通道尽头，岩壁开始冒字。
一开始只是几道划痕，风刮的似的。可他走近了，字就活了，从石头里爬出来，带着旧年的火气和怨。
“风起于野，马踏残雪”——他十七岁写的，差役踹门前三秒落笔。那晚他在书院抄经，雪落得静，笔尖却烫得要烧纸。一句反诗，半卷《诗律正典》烧成灰，第二天，他就上了通缉令。
“血未冷，笔不折”——三年前边关雪夜，墨冻在砚上，他用刀挑血化墨时吼的半句。风割脸，同袍死在旁边，他跪在尸堆里写完，却被诗盟判“乱章”，踢出诗营。
“我骨为薪，照夜不眠”——这句他从没写完。可现在，它就刻在墙上，字像他的，韵脚却歪了，像被人故意抄错。那个“眠”字的最后一笔拖得老长，像一道拉不开的锁，透着股子冷笑。
刘斌手指一颤。诗魂在体内一震，不是应和，是恶心。这诗被改了，像死人穿了别人的衣服。本来该是“不烎”的狠劲，硬被换成“不眠”的苟延。差一个字，骨头就软了。像是在说：你不过是个死不闭眼的疯子，不是烧天的火。
他没说话，指甲在墙上划了半道竖线，压在“薪”字角上。血顺着缝渗进石纹，像一滴泪掉进干河。诗火沉下去三寸，把那句残诗的频率搅乱。监控断了三息。三息，够他多看一眼，多记一个字，多埋一颗雷。
前面，青铜柱子立在深渊中央，满身都是“诏”字，一层叠一层，像无数张嘴在念经。那些字不是刻的，是嵌在金属里的，随着光脉一跳一跳，整根柱子像在喘气。柱底的槽空着，那块玉本该在那儿。现在，它在他手里，裹着断笔的灰，像颗死种子，可还带着他早年写诗时的魂印。
他走过去，步子慢得能数心跳。
每一步，地上就多半个字。不是整诗，是反诗的碎渣。他踩进地脉，像埋雷。诗火不炸，闷烧，一点一点啃光脉的秩序。原本往祭坛流的光，开始偏，像被人悄悄拨了罗盘。
离柱子十步，空气变了。
不是冷，也不是沉，是“静”。静得连呼吸都像犯错。墙上的字突然全震起来，一个个浮出半寸，笔画扭成锁链。一股力从四面压来，逼他开口，逼他念那些被改过的句子。
“顺天应命……”
“归位守序……”
“行者归位……”
没声音，可字钻进骨头，顺着神经往脑子里爬，像针在戳。是“诏令”在说话，是系统在叫“行者”回家。要他认命，要他跪，要他把玉放回去，走完那场早就排好的戏。
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