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冷库的门在身后合拢时，世界骤然缩成一个三米见方的金属盒子。
奥因克背靠着门，喘息在零下十八度的空气里凝成白雾。肩膀的伤口已经冻得麻木，血凝结成暗红色的冰壳。他数着自己的呼吸，一，二，三，同时用没受伤的手在墙上摸索。
找到了，应急灯的开关。
咔哒。惨白的光照亮狭小空间。
冷库里堆着待处理的存货：分割好的肉块包在油纸里，码在金属架上；几副完整的骨架悬挂在角落，冻霜覆盖的骨头上还连着零星的肌腱；角落里立着三个铁桶，标签上写着“内脏——待加工”。
外面传来撞击声。不是撞门，是撞墙。拿破仑在指挥狗破坏墙壁。冷库的墙壁是双层钢板夹隔热层，比门脆弱。
奥因克环顾四周。工具：一把挂在墙上的铁钩，一根撬棍，几个空麻袋。没有武器——真正的武器都在外面的车间里。
他走到最里侧的货架前，开始挪动肉块。冻硬的肉像砖石，沉重冰冷。他一块块搬下来，在门口堆成半人高的屏障。动作因寒冷而迟缓，肌肉僵硬得像生锈的机器。
撞击声越来越响。墙壁某处开始凹陷，钢板发出呻吟。
奥因克停下手，再次环顾。目光落在那些悬挂的骨架上。马，牛，羊——他认得出每一副骨架的特征。其中一副格外高大，肩胛骨宽厚，腰椎有明显的增生，那是长期负重导致的。
拳击手。
老马的骨架已经处理得很干净，大部分肉都已剥离，只剩下颈椎到尾巴的完整结构。头颅不在，那通常被单独处理。但骨架依然保持着某种姿态。
前腿微曲，仿佛还在拉车；脊椎略微下沉，承受着看不见的重量。
奥因克看着这副骨架。在屠宰场二十年，他见过成千上万的骨架。那是工作中最常规的部分：分离，分类，送去熬汤或做骨粉。从无感觉。
但现在他感觉到了。不是恐惧，不是愤怒，而是一种更深沉的、几乎要将他压垮的重量。这重量来自那些标签上的名字，来自录音里轻蔑的笑声，来自本杰明在夜色中的凝视，来自此刻门外疯狂的撞击。
墙壁的凹陷更明显了。一块钢板边缘翘起，露出里面的隔热棉。狗爪从缝隙伸进来，疯狂抓挠。
奥因克走向控制台。那是冷库的温控和照明面板，旁边还有一个红色按钮——紧急警报，连接全农场的扩音系统。他之前按过一次，播放了偷录的对话。现在，他需要播点别的。
他从怀里掏出那个简易录音机——从人类村庄黑市换来的第二件东西，比相机更早。机器只有两个按钮：录音，播放。磁带是循环式的，最多录三分钟。
昨晚，在决定行动前，他做了最后一件事：溜进猪大宅的档案室，不仅拍了照，还把这个小机器藏在书柜后面，按下录音键。他不知道能录到什么，也许什么都没有。但现在，这是最后的赌注。
门外突然安静下来。
不是停止，而是换了一种声音——金属摩擦声，然后是电锯启动的尖啸。他们在锯墙。
时间不多了。
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