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三天后的傍晚，陈茂山正蹲在出租屋的墙角，就着半包榨菜啃冷馒头。
屋里唯一的“家具”是个捡来的破轮胎，权当沙发。
那本《麻衣神相》摊在腿上，油墨味混着馒头香，别有一番风味。
突然，他那部二手山寨机爆发出刺耳的铃声，屏幕上跳动着一个陌生号码，尾号六个8，闪着一股“我很贵别惹我”的气质。
陈茂山心里咯噔一下，差点被馒头噎住。
他忐忑地按下接听键，声音发虚：“……喂？”
电话那头，传来一个虚弱、惊恐，却依旧带着点大小姐骄纵的女声，带着哭腔：“喂……是、是那个算命的吗？茅……茅坑相士？”
正是李羽霏！
陈茂山手里的馒头，“啪嗒”一声，英勇就义在了脚边。
“是……是我。”
他嗓子干得冒烟。
“神算……大师……”李羽霏的声音像风中残烛，又带着点劫后余生的崩溃，“我……我信了……我真的……真的被驴踢了！现在……在医院icu……”
陈茂山感觉一股凉气从尾巴骨直冲天灵盖，手机都快拿不稳了。
“……那头驴，”李羽霏的声音突然带上了一丝咬牙切齿的执着，虚弱但清晰，“它……它在哪儿？你算一下告诉我……到底在哪儿，本小姐要宰了它炖阿胶！”
陈茂山浑身冰凉，脑子里像有一万头驴在开运动会。
他手忙脚乱地翻开《麻衣神相》，想找点理论支撑。
书页哗啦啦响，忽然，从一处破损的书页夹层中飘落下一张泛黄的、折叠起来的便签纸。
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